radadar | (no subject)

Никогда не описывала снов и никогда не буду - но этот просто просится, аж разрывает. Не хотите - не читайте.
Да, литературная обработка диалогов отсутствует напрочь - что приснилось, то приснилось.

Итак, Одесса, двадцатые. В полутемной комнате орут друг на друга двое мужчин лет сорока - один в ковбойке, другой в толстовке...

- Сёма, ты бездарность! - патетически воскликнул тип в ковбойке. - Ты халтурщик!
- Возможно! - не менее пафосно крикнул тот. - Зато я сейчас пойду и слуплю в редакции денег, а ты сиди, как дурак!
Он решительно нахлобучил на свои растрепанные рыжие патлы видавшую виды кепку, состроил на лице задорное выражение молодого строителя коммунизма и выскочил из дома.

..В дверях редакции он едва не столкнулся с собственным сыном - молодым человеком лет семнадцати - который весьма решительным шагом направлялся в сторону Привоза. Без церемоний ввалившись в кабинет редактора, Сёма возгласил:
- Шо, Яков, вижу, у тебя уже сегодня были представители славного племени Фасовичей?
- Были, Сёма, шоб они все были здоровы, - уныло ответил редактор. - Ты понимаешь, Сёма, журнал же не может существовать без стихов. Он, фактически, держится на стихах. Но не таких же! Слушай, что он мне сегодня приволок: "Чернеет парус одинокий в тумане моря цвета бэж..."! Это уже какая-то просто декадентщина!.. И главное, Сёма, главное, - пригорюнился редактор, - он же еще умудрился с меня за это деньги слупить...